Sitter mitt i smeten. Så att säga. Varmt, vindstilla, sol. Fågelungar som prövas sina vingar och landar lite darrigt, trastar som envisas med att sjunga sina ganska monotona melodier medan deras kollegor spatserar på den ganska torra gräsmattan, blåmesar och talgoxar och alla de andra som fladdrar mellan träden, citronfjärilar och sländor, några vildbin och humlor. De vita syrenerna vid skogsbrynet sjunger på sista versen, men flädern blommar redan. Gullregnet sprakar, doften från tomatplantor som vårdats tränger ut genom växthuset, salladen växer så det knakar, potatisen blommar och morötterna står i läskigt militaristiska rader. Sommar utan strumpor och skor.
Sommar utan strumpor och skor, kan betyda mycket.
Här betyder det ett, där betyder det något annat. Där kan vara Afghanistan där drönare sprängt bort benen på några ungar som varit på fel plats vid fel tillfällen och som av spelarna som avfyrade på andra sidan jorden uppfattas som spill.
Sommar utan strumpor och skor. Mer ojämlikt än det mesta.
